perfeito sah!
é bom que esteja voltando a escrever,você tem muito talento

Obrigada Walter!

Isso vindo de um dos meus escritores prediletos significa muito!

Pessoas

As coisas passam
E não há mais volta
Todo tempo penso
Mas não há resposta

O tempo arrebata
infeliz,a nós os mortais
Aquilo que nos faz falta
Não torna jamais

Olhando meu caminho
Todos que comigo andaram
Cada um sozinho
Nas alegrias que nos faltaram

E a maldição que nos amaldiçoa
Só que são partes de muitas vidas
Em meu interior uma frase ressoa
Lindas
Lindas pessoas

postei no lost e dedico á toda comunidade

Faltava-me coragem mas está aí. :}


Já parou para pensar o quão doce os seus pensamentos se tornam quando ela está no meio desses tais? Ou quantas vezes as tristes e calmas gotas da chuva fazem lembrá-la, fazem lembrar as lágrimas que ela sustentou em seus olhos. E quando cai-se na melancólica razão de acordar, você os vê, você vê aquele doce olhar em sua pequena mente que não consegue distinguir realidade e simples desvaneio por ter acabado de acordar. E este é o ciclo. Esta é a sina. O simples Pierrot apaixonado chora, em vão, na sua solidão pelo amor da Colombina. O Pierrot só queria ser abraçado todos os dias. Um abraço que acolhesse-o. Um abraço que desse um sorriso ao seu rosto. E quando a tarde cai o Pierrot já não sabe se a lágrima ainda escorre em seu rosto, ou se torna simples realidade. Ele chora. Chora pelo amor da Colombina. Ele dança na chuva, resgata palavras em cada gota de chuva.

Ele chora em vão, em sua solidão, em sua própria ilusão que o céu criou.

maravilhoso!
rsr devia mostrar as outras coisas que escreve pam

Walter bishop escreveu:

maravilhoso!
rsr devia mostrar as outras coisas que escreve pam

Campanha apoiada #mostraPâm :3
Cê escreve muito bem menina

Lize escreveu:

Walter bishop escreveu:

maravilhoso!
rsr devia mostrar as outras coisas que escreve pam

Campanha apoiada #mostraPâm :3
Cê escreve muito bem menina

Buh, obrigada Walter e obrigada Lize, awn

Vocês são uns amores. :3

Pâmela (: escreveu:

Lize escreveu:

Walter bishop escreveu:

maravilhoso!
rsr devia mostrar as outras coisas que escreve pam

Campanha apoiada #mostraPâm :3
Cê escreve muito bem menina

Buh, obrigada Walter e obrigada Lize, awn

Vocês são uns amores. :3

Nhoooo ja sabemos

<3 só falamos verdades :3

Talvez daqui a uns 4, 5 ou 7 anos, nós tenhamos crescido, conseguido independência ao ponto de decidir nossas próprias vidas. Talvez daqui a uns 2 anos, diminuamos o tempo, você se sente à uma mesa de uma cafeteria e peça um Capuccino, e você vai sorrir ao pagar a xícara de café tão especial, afinal, está comprando com o dinheiro do seu trabalho. Talvez daqui a uns 10 anos? Ou será menos? Você esteja caminhando pela rua numa manhã de sábado, afinal você está de folga depois de duas semanas exaustas e árduas de trabalho naquela agência de Designer, sem finais de semana para folga. Bem, e você está distraído lendo o seu jornal que acabara de comprar, você é um distraído não? Acabou de esbarrar em alguém. A pessoa se propôs a começar a dissertar algo como um "Não leia enquanto ande, seus olhos não acompanham as letras por completo", e sorri. Pois é, aquele sorriso é doce, e liga seus sentidos pela manhã, te tira até daquele estado seu de insônia, ou como devo chamar? Talvez sonambulismo pela manhã? Você sorri abobadamente, e pronuncia um "Perdão" à pessoa que está com um cigarro entre os dedos. A fumaça saindo pelas narinas. Você se lembra de que já teve bronquite aos 9 anos, e lembra-se que o cigarro foi um dos causadores da sua bronquite. Bronquite. Rinite. Tudo com "ite". "Bem, ler não é o de menos, fumar não faz bem.". Você responde e sorri cinicamente com um tom de bom humor. A pessoa lhe sorri retribuindo. Afirmações com a cabeça. Olhares firmes. "Adeus". "Adeus". Você segue seu caminho agora com o jornal enrolado em suas mãos esperando chegar em sua casa para lê-lo. Olha por cima do ombro, e vê a pessoa olhando para o cigarro em sua própria mão, e dando uma última tragada, o joga fora. E você pensa que talvez mudanças possam acontecer dentro de menos de 30 segundos?. 20 segundos?. Indecisão toma conta de você. Você vira na esquina, enquanto segue o caminho olhando para seus pés, e cada passo leve que eles dão. Você olha para o céu, e cantarola um verso em francês de sua música predileta. Sente o cheiro da chuva que caiu pela madrugada no asfalto. Você ama esse cheiro. Poderia jurar que é o primeiro cheiro predileto da sua lista. Continua caminhando e pisoteando algumas poças d' água. Talvez você ame viver. Talvez você ame os segundos que a vida proporciona. Se sentindo bem, ou mal. Ou talvez, até mesmo de mau humor. Você sorri. Afinal, é assim que quer passar o resto de seus dias vitais. Sorrindo.

eu amei o texto,mas fique confuso com os sentimentos da pessoa em questão.
ela é feliz,quer ser feliz ou finge ser feliz? rsrs
no mais estou amando todos os seus textos menina talentosa

faz tempo q nao entro nesse topico *-* todos estão de parabens pqp, um texto melhor q o outro <3

Walter bishop escreveu:

eu amei o texto,mas fique confuso com os sentimentos da pessoa em questão.
ela é feliz,quer ser feliz ou finge ser feliz? rsrs
no mais estou amando todos os seus textos menina talentosa

Quanto aos sentimentos confusos da pessoa, sim, são confusos, nem a pessoa sabe em si o que sente. Ela é feliz com um tanto de infelicidade. Acho que é isso. And, nhaw. Obrigadenha. <3

Hãaa... Isto não é exactamente um poema e sim uns versos em estilo de cancioneiro popular. Nem é de agora, já tem um mês e foi numa espécie de manifestação pessoal de assexualidade. Ao reler, achei graça o quão bem poderia encaixar em muita gente aqui do fórum (mais pela última estrofe). Está no feminino, mas... deixem lá .

Mote e Glosas

Digo-lhe eu com prontidão:
Minha mãe, não caso, não!

Ando aqui na minha vida
P’ra fazer que me aprouver
Decidir o que vier
E optar a minha lida
E se assim a tenho tida
Lá tenho a minha razão
Por isso, minha mãe querida
Digo-lhe eu com prontidão:
Minha mãe, não caso, não!

Eu quero voar co’as garças
Sorrir à manhã despertada
Ter minha peça sem farsas
E a ninguém dever nada
E se por sorte defraudada
Ou grito do coração
Me lerem esta toada
Saibam pois com prontidão:
Minha mãe, não caso, não!

Tantos mancebos rejeito
Que se me tornou banal
Não deveis levar a peito
Nasci assim, afinal!
E é por esse meu jeito
Que não tem qualquer questão
Que professo, com direito,
E com toda a prontidão:
Minha mãe, não caso, não!

Não tive pai em criança
Por que o hei-de ter agora?
Sempre tive a temperança
De me crer uma senhora!
E se nunca foi outrora
Que tive pai ou irmão
Digo eu sem mais demora
E com toda a prontidão:
Minha mãe, não caso, não!

Modos e estares não tenho
Não sei fiar ou coser
Nunca o quis aprender
Sempre fui de outro engenho
P’lo que por este parecer
Pareço ter a razão:
P’ra um marido não sofrer
Dou-vos esta prontidão
Minha mãe, não caso, não!

Creia-me: não é por Deus
(Benzei-vos por meu dito!)
Pois contra preceitos seus
Nesse deus não acredito
Castidade, em planos meus
Nunca tem religião
E assim, com este adeus
De quem não quer mais questão
Que – perdoai-me estas glosas –
Mas por não ser das esposas
Digo-lhe eu com prontidão:
Minha mãe… não caso, não!

Super amei esse seu poema, Glacio :3 E os textos da Pâmela são legais :P

Nem sempre quando você regar uma roseira com amor ela te agradecerá com a beleza e o perfume das rosas. Quando a raiz é ruim ela só te dará espinhos.

Poesia de minha autoria

Na cabecinha de criança alegre
há um mundo de fantasias
com ogros, fadas e muita euforia.
Na cabecinha de criança triste
há um mundo preto e branco...
Seu semblante carregado
demonstra seu desencanto.

Lyre escreveu:

Poesia de minha autoria

Na cabecinha de criança alegre
há um mundo de fantasias
com ogros, fadas e muita euforia.
Na cabecinha de criança triste
há um mundo preto e branco...
Seu semblante carregado
demonstra seu desencanto.  

Gostei Simples e muito musical!

Inspirado no "Criança" de Cecília Meireles? Lindo, Lyre!

Sim, Léo! Essa meu poema foi inspirado no da Cecília Meireles.

"Esse" Tenho que parar de digitar praticamente no escuro... rs

Poemas de minha autoria

As pessoas são bobas.
O amor já morreu.
Cansei de ouvir promessas tolas.
A minha fé me disse adeus.

X

Do teu sorriso bobo é impossível não lembrar
e das piadas sem graça que insistia em me contar.
Guardo tudo isso muito além da distância.
Já das brigas que tivemos,
carrego a mágoa na lembrança.

X

Meu castelo ruiu quando acordei para realidade.
Meu sonho se partiu quando não tive possibilidade.
Abracei as penumbras como um enfermo abraça a morte.
Pobre de mim que não tenho sorte!

Oi! Vou compartilhar uma letra de música da banda Pato Fu. Essa música é praticamente um poema. Espero que vcs gostem.

Me Explica

(Pato Fu)

Me explica
Havia você e o céu
Havia você e o mar
E já não há
Me explica
Me diz onde vim parar
Pois quem sempre esteve aqui
Já não está
Querem saber
Como é estar aqui
Lembrar e esquecer
Como sobrevivi
Querem saber Se já me sinto bem
Eu digo: melhor
Pra sempre tão só
Mal posso imaginar
Que não há mais ninguém
Que vá ficar em seu lugar
Me diz qual a razão
Pra eu não ir também
Me diga já
Onde ele está

O cemitério

No tempo em que eu era ainda jovem menino
E o homem grande dormia dentro de um corpo pequeno
Com minha avó, gentil senhora,
De braço dado, coração uno,
Subia a longa escadaria de pedra e, contente,
Ia visitar o cemitério…

Visitava-o, digo bem
Visitava-o como se visita um lugar sem ter quem ver
Que a minha avó, doce senhora,
Só lá entrava por meu avô
Por meu grave e não saudoso avô
Pois que não se pode visitar ou suspirar quem não se conhece.

Passava o portão, tudo na mesma
Que a morte não conhece nem tem tempo
E em o tendo não é seguramente o nosso
Todos dormimos para acordar um dia
Isto dizia a minha avó
Mas se a morte tinha o tempo de uma noite
E é de noite que os espíritos visitam as ruas
Não querem ver que andamos enganados
E o Sol não é mais que a Lua dos que morrem!...

No tempo em que eu era ainda um jovem menino
E queria acordar o homem grande que dormia
Sonhava de dia e acordava de noite
Meu pai ralhava, minha mãe suspirava
E minha avó perguntava por que andava ao contrário
- Não ando ao contrário, ando direito
Que há mais mortos que vivos no mundo
E se eles são mais e a maioria sai de noite
Devo seguir a maioria, que é quem deve ter razão…

A minha avó dobra-se: arranja as flores
Arranja as flores que morrem com o dia que passa
Sabem que vão morrer, essas flores
E tal como aqueles a quem se destinam
São enterradas também nas urnas dos cemitérios
Nas urnas frias e pálidas dos cemitérios
Naquela cama branca como um lençol…

(Sempre achei haver destinos melhores para flores mortas
Haver urnas melhores para flores mortas
Que não fossem as campas que não são as suas
Mas são mais felizes que os mortos que nelas dormem
Pois esses não tiveram o Sol que lhes desse o último beijo desta vida
Tão tapados estão pelo mármore dos cemitérios…)

No tempo em que eu era ainda um jovem menino
Cuja inocência secava como secam as flores em cemitérios
Cria haver cemitérios mais simpáticos que outros.
Hoje ainda visito cemitérios
E agora sei que os seus inquilinos são todos iguais:
Pobres figuras paradas, olham-nos por detrás das grades dos sepulcros
E todos usam as mesmas estátuas para lhes dar um rosto que já não têm.
Hoje já não sou um jovem menino
E aceitei ser um homem grande, que é dizer
Ser-se uma urna andante de um morto que respira
A urna andante do menino que eu já fui
E que me aparece em sonhos num busto de cera como o dos cemitérios…

Lembro-me daquelas tardes lentas e brilhantes
Em que, perdido no silêncio de minha avó,
Admirava os magistrais sepulcros que ornavam o cemitério
“Um dia quero viver numa casa assim” pensava eu
Hoje sei que não é necessário uma casa assim nem estar-se morto
E que também em casas de vivos vivem tantas vezes mortos!...

(A vida ensina-nos a morrer, alguém me dissera um dia
Talvez por isso tantos morram antes de morrer
Ensaiando com afinco antes do concerto final
Infelizmente nunca fui bom concertista…)

Tomam-me pela mão: é minha avó que se alevanta
Que se alevanta com a dignidade com que sempre foi a minha avó
A dignidade pálida e séria como uma estátua das que eu via em cemitérios
Eu ergo a cabeça, levanto-me por meu pé
E retorno pelo mesmo caminho de pedra polida
Deixo atrás de mim os bustos, as camas frias
Deixo atrás de mim as máscaras que sorriem por trás das grades
À saída um habitante, mais hospitaleiro,
Estendia-me dois bancos, um de cada lado do sepulcro,
Cobertos de musgo e poeira de vestidos velhos
Hoje aceito esse convite e faço-lhe companhia
Pois como não se há-de sentir sozinho quem tem flores maceradas e descoloridas como único elo com o mundo dos vivos?

Adeus, aceno eu com vibrante alegria!
Adeus, ciprestes anciãos deste jardim de pedra!
Adeus, mulher que choras o filho perdido!
Adeus, casal que dorme sob a terra, mas em camas separadas!
Adeus, anjo que reza quem não conhece!
Adeus, flores! E adeus, homem que varres as flores,
Talvez a mais bela das profissões da terra!
Adeus, Cristo na cruz, que estás vivo, dizem-no todos
Mas também todos te enterram várias vezes nas urnas dos cemitérios!
Adeus!
Adeus!
Até amanhã!...

(Tac-q-tá! Tac-q-tá! Tac-q-tá! Roc roc roc roc roc roc!
As rodas da carruagem iniciam o seu movimento circular
Do cemitério, perdido no horizonte, já nem o silêncio ouço
E na verdade já nem a mim mesmo me ouço…)

Sei que ainda durmo; e a dormir me encontro
Sei que também o menino que fui dorme o seu sono na cama fria do que eu sou
Sei que eu durmo e ele acorda, também, de noite
E passeia ainda revolto no meu coração
Já é órfão, pobre menino
E hoje sou eu quem o leva pela mão
Quem o leva a ver as urnas dos cemitérios
As urnas pálidas e frias dos cemitérios
E que, estendendo-me a máscara de gesso que lhe cobre o rosto,
Convida – experimenta-a!
E desde então que fielmente a uso…

(Deixai o meu rosto dormir, que as máscaras, essas, não cuidam saber ou querer coisa alguma!...)

Ah!... No tempo em que eu era um jovem menino
E a minha avó não dormia em cemitérios!...

Apenas para quem quiser 2 minutos de escuridão.
No outro dia, um determinado estado de espírito levou-me a escrever:

Mas vi na sombra dela um esqueleto sem cor
Ao riso desenvolto e sarcasmo de criança
Que tatuava a morte em meu coração
Com uma espada de aço que ela não pode ter.

ou, em francês:

Mais j´ai vu sur son ombre um squelete sans couleur,
Au rire d´enfant et sarcasme nonchalant
Qui tatouait violemment la mort sur mon coeur
Avec un sabre d´acier qu´elle ne peut pas avoir.

E, já agora (ainda para quem quiser 2 minutos de escuridão), gostava de partilhar o XXII do Fausto por Fernando Pessoa:

"Ó sistema mentido do universo,
Estrelas nadas, sóis irreais,
Oh, com que ódio carnal e estonteante
Meu ser de desterrado vos odeia!
Eu sou o inferno. Sou o Cristo negro,
Pregado na cruz ígnea de mim mesmo.
Sou o saber que ignora,
Sou a insônia da dor e do pensar"




Eu sou o inferno. Sou o Cristo negro,
Pregado na cruz ígnea de mim mesmo.
Sou o saber que ignora,
..............adoro^^